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Domani

Fissavo la birra davanti a me e non riuscivo a ricordare quando tutto aveva avuto inizio: l’alcool, la prima volta che ero rimasto da solo con una bottiglia.

Era accaduto dopo la morte di mio padre?

La vuotai in un fiato. Quanto tempo era passato dalla sua morte? Cinque anni? Dieci anni?

Feci cenno al cameriere fuori al bar Strega e subito lo vidi affrettarsi verso di me, attraversato da studenti e turisti che si lasciavano alle spalle Piazza San Domenico.

Mi si avvicinò sorridente, sul vassoio aveva già pronta un’altra birra.

Bazzicavo quel bar da cinque anni, da quando avevo mollato mia madre a casa delle sue sorelle per trasferirmi al centro di Napoli a fare lo scrittore.

Appena il giovane andò via accesi una sigaretta, alla prima strippata la tosse mi soffocò e un rivolo di saliva precipitò sulla pagina del quaderno davanti a me.

Non c’era scritto niente, era vuota. La penna mi tremava fra le dita.

Scrissi appena: “Ventotto gennaio, lunedì. Giovedì ho da pagare l’affitto”. 

Mi fermai all’improvviso.

Era lunedì?

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